Конечно, ничего не происходит конкретно в этот день. Писатель, в воображении которого мы все существуем, работает в совершенно ином временнóм измерении. "День", когда он подписывает в печать ту или иную главу увлекательной истории нашей с вами жизни, не может иметь ничего общего с календарём выдуманной им Земли, и это естественно.
Но раз уж этот самый Писатель разрешил нам, порождениям его воображения, знать о его существовании (а, значит, в какой-то степени придумывать его самого, как и положено в циклическом мире), то мы можем выдумать в нашем времени некий день, который символизирует этот процесс переписывания жизни и судьбы с черновика на чистовик и передачи в издательство.
А поскольку весь наш клеточно-атомно-квантовый мир является на самом деле текстом, то всё, что мы напридумывали, оказывается самой что ни на есть действительностью: и придуманный нами автор придумывает нас и решает нашу судьбу, и происходит это неожиданно в тот день, который придуманные мы для этого определили в придуманном нами календаре...
Остаётся только пожелать, чтобы вся эта многослойная, лишённая всяческой опоры и потому ничего не весящая, конструкция повернулась так, чтобы в грядущем году (а может, и дальше) история нашей жизни понравилась бы не только Автору и его читателям, но и нам с вами.
Доброй подписи! Гмар хатима това - и хорошего всем Йом-Киппура!
Ваш Эли.